Teresa

Teresa y Sara beben vino sentadas en una mesa alargada con dos velas.

-Oye, tía, una amiga del barrio me contó que habías pintado al Papa.
-Sí, niña, el Papa Juan Pablo II. Fue hace 10 años.
-¿Y cómo fue?
-Me acuerdo muy bien. Un 17 de Mayo estaba yo en la plaza de San Pedro en Roma para pintar su retrato.
-¿Pero por qué querías su retrato?
-¿Qué sé yo? Quería que todo el mundo me conociera como pintora. No pude pensar en nadie más ilustre para retratar.

En el ambiente se escucha un blues arrastrado cantado en francés.

-A estas invita la casa -dice el camarero, sirviéndoles dos copas más.
-Gracias, guapo. -Responde rápidamente Teresa- A ti tendría que haberte conocido con quince años menos.
-Como si los años fueran importantes para ti, tía. Con la energía que tú tienes, puedes hacer todo lo que te propongas.
-Sí, bueno. La cuestión es que estaba ya en la plaza de San Pedro. Me habían colocado debajo de la tarima donde se iba a sentar el Papa en la audiencia general que daba los miércoles.
-Ya sé. Cuando yo era niña fui a verle, no me preguntes por qué, incluso le estreché la mano.
-Si, me acuerdo de cuando tus padres te llevaron. Estabas monísima vestida de blanco, muy femenina.
-No empieces, tía. Pero, ¿cómo lo hiciste para estar ahí pintando?
-Ni yo misma lo sabía. Escribí varias cartas, pedí permisos, me creé un curriculum. Y de repente estaba allí. Yo era una pintura muy humilde, y en aquel momento iba a pintar nada menos que el Papa.
-¿Humilde? ¿Tú?
-Sí, pero me habían agasajado tanto en la casa del Papa, que si “bravissima pittrice”, que si “grandissima pittrice”. Al final me creí que era una gran pintora.
-Pero lo eres, eres una gran pintora.
-Ay, niña. Si tú supieras.

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